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L´Enfant Seul "Melancohólico" (poema)


Nueva entrega de L´Enfant Seul.


La melancolía es un sentimiento difícil de definir por lo difuso: no llega a ser dolor, ni tampoco alegría, a veces es más cercano al llanto y otras se acerca a la sonrisa. Seguramente la melancolía es uno de los sentimientos más presentes en la poesía, afín a la nostalgia y la tristeza.


Melancohólico


Estoy sediento. Dejadme probar

El buffet de las caricias que nunca probaré.

Me quiero con amor alimentar

Pero hambriento me moriré.


Puesto que nadie quiere concederme

El elixir de los labios de ambrosía,

Puesto que de amor no puedo abastecerme,

Mi adicción será a la Melancolía.


Su licor enfermizo y embriagador

–Nerviosa neurosis, veneno que me nutre,

Negra hiel, tumor de humor–

Desborda mis ojos y mi mente aturde.


La Melancolía es una oscura serpiente

Que sale de mi pecho, se enrolla en mi cuello,

Presiona mi garganta con un nudo ardiente,

¡Pena capital por la que me degüello!,


Desciende por mi brazo delgado cual rama

En mis negras venas cual bilis negra

Y asalta con su colmillo, su escama,

Cada palabra donde su tinta se integra.


Vino de no sé dónde un día,

Vino un día, cuándo no sé.

Mi mirada en una botella vacía,

Con estas palabras la llené:


«Oh mi única compañera, la única

Que viene a besar mi frente cansada,

¡Cuánto pesar en tu pesada túnica!;

Abrigo de mis ansias enfriadas,


Eres el alcohol del que no encuentra calor,

Eres la musa del Poeta en perdición.

¿De qué sirven botellas de licor

Si estás tú embotellada en mi corazón?»


Desde entonces voy borracho por la calle

Con borrosos ojos, tropezando sin parar,

Como un sin techo que ojalá halle

Un seno cálido que habitar.


En las tardes de cielo espeso

Contemplo el azul y la Melancolía intuyo.

Mi boca no sonríe: ningún beso

Se deposita en ella sino el suyo.


Mil veces escaparte intenté;

Siempre vuelvo a ti, siempre me vistes.

Soy melancohólico, he aquí por qué

Mis versos serán eternamente tristes.


Y si no produce más sonido

Este mi amordazado corazón,

Hay aun así en el fondo, triste ruido,

Una onda de presión.


H.B.M. (L'Enfant Seul)


Escrito en Madrid, lunes 9 de julio del 2018.

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