• Trinchera Cultural

21 de marzo, Día Mundial de la Poesía


La gente cree que no lee poesía, pero la poesía nos rodea.


Son numerosos los eventos y lecturas múltiples que se llevan a cabo en diversas latitudes del planeta para celebrar esta fecha. Así se estipuló el 21 de Marzo como Día Mundial de la Poesía. Este 2020 con una particularidad adversa.

Este género se originó de la palabra oral y, por ello con esta fecha se pretende fomentar los recitales poéticos (cada vez más presentes en locales que consiguen reunir a varias generaciones); apoyar a las pequeñas editoriales... Y demostrar que la poesía habla nuestro mismo idioma... porque es un idioma universal.

A pesar de la situación de confinamiento de muchos países y de aislamiento social, la Poesía puede mantenernos unidos e incluso, colaborar al desarrollo de nuevas temáticas poéticas derivadas de las consecuencias de esta emergencia sanitaria por el COVID-19.

Son muchas las iniciativas ciudadanas que desde todos los campos inundan las redes sociales y los medios de comunicación. Igual que lo están haciendo la Música, el Teatro y otras Artes, la poesía no se queda atrás.

Así que poniendo nuestro granito de arena en el principal objetivo de esta acción que es apoyar la diversidad lingüística a través de la expresión poética (en este caso, español y francés), empezaremos con L’Enfant Seul. ¿Qué es la poesía?


La Poesía es un flamante artificio, Mentira verdadera, ficción verídica Que para embellecer este mundo de vicios Le impone un filtro sintético. La Poesía es un infinito gozo Para crearla como para leerla; Entrad en trance, alegría, volteante danza, Tristeza, oh más profundo de los placeres… La Poesía es un frágil cuerpo nudo Bordado de dolorosas lesiones Pues es un diario íntimo delgado, Una confección de confesiones. La Poesía es un pilar sustentante Sin el cual, miserable y deteriorado, el ser Se reduciría a polvo puesto que siendo Un socorro, un repliegue en las letras.


La Poésie


La Poésie est un flambant artifice, Mensonge vrai, fiction véridique Qui pour enjoliver ce monde de vices Y impose un filtre synthétique. La Poésie est une infinie jouissance Pour la créer comme pour la lire ; Entrez en transe, joie, vir’voltante danse, Tristesse, ô plus profond des plaisirs… La Poésie est un fragile corps nu Brodé de douloureuses lésions Car elle est un journal intime menu, Une confection de confessions. La Poésie est un pilier sustentant Sans quoi, miteux et délabré, l’être Se réduirait en poussière puisqu’étant Un secours, un repli dans les lettres.


"En esta época de parálisis, ya no por las prisas y el sin-tiempo rutinario, sino por el miedo y el pánico, pero también cuarentena por el respeto y la solidaridad de continuar viviendo en conjunto, es imprescindible recobrar la mirada introspectiva para retroceder y sanar cada error, para así, avanzar con la humildad de quien sabe que como sociedad lo podemos hacer mejor…

(BELÉN VIEYRA)

Que cada piedra nos sirva para tropezar con otra distinta, de manera inevitable, para evolucionar en el camino, para apreciar el olor de cada flor y cuidar las manos de quien siembra semejante campo.

Que hoy es un día para festejar entre rimas y versos, al son de la música, por la primavera, porque estamos vivos, y por los que ya muertos, vivieron con risa en sus días.

Que como escribió Rabindranath Tagore : «La poesía es la melodía del Universo en el corazón de los humanos».

Por el miedo a hacerse mayor

cuando ya lo eres,


te regalo todo mi arte

la poesía sin estrofas

y mis manos si te hacen falta,


te lo regalo todo

porque a mí

ya no me llena,


te lo digo a gritos

por el miedo te doy el poco amor

que tengo.


Belén Vieyra


"Escojo estos versos para mostrar brevemente lo que la poesía, todos los días del año, en cualquier lugar del mundo, consigue mostrar y visibilizar más allá de la propia palabra. Red Manderly (Maty SG)


Recorre las calles borrosas llenas de automóviles

entre la mala fortuna de trapos hervidos.

Llega a la casa natal de los pájaros

y reestablece el orden fresco de la lluvia.

Lleva integrado el oxígeno, las cosechas,

la urgencia del relámpago.

Nunca duerme sin ascender antes

por la ladera de un lápiz.

Tiene la imaginación del color verde,

las escamas, la premonición del río.

Envuelve con ternura los tumores del hambre.

Camina por encima de la maleza,

soporta lo embarrado del claxon.

Vuelve una y otra vez a inseminar el aire.

Teje con sus hormigas la raíz del alba.

Otra valiosa contribución es la de Montserrat Momblán

Este poema (inspirado en una canción muy popular, pero contada de otra forma...) vigoriza la figura del poeta, creo que puede encajar muy bien para el día de la poesía (Montserrat Momblán)

Nos envía además una imagen de un proyecto que propuso el Ayuntamiento para llenar de poesía la ciudad.


La canción del Poeta


¿Qué hay, dime, en tus ojos poeta?

Tú, que alzas la mirada al frente,

para dar luz entre las tinieblas,

Tú que firme, de cara al Sol, no te ciegas.


Dime, ¿qué hay en tus manos poeta?

rígidas que no retroceden, que no tiemblan,

que inmortalizan verdades,

banderas de libertad,

guardianas de tu puño y letra.


¿Qué hay, dime, en tu voz poeta?

que defiendes con ella al pobre,

que confiesas su pena,

que delatas el olor inmundo

del poder, las dictaduras y guerras.


¿Qué hay, dime, en tus labios poeta?

que no tienes miedo,

como Miguel Hernández

a una condena,

como García Lorca,

a morir enterrado en una cuneta.


Dime, ¿qué hay en tu corazón poeta?

sembrado de trece rosas rojas,

que se visten de camisas viejas,

que desafías por cielo, mar y tierra,

la libertad de tu hogar,

la libertad con la que sueñas.


¿Qué hay, dime, en tu garganta poeta?

que gritas libre,

aun herido a sentencia,

que gritas libre,

entre balas y estrellas.


¿Qué hay, dime, en tu alma poeta?

que gritas libre,

aunque el frío muerda,

que gritas libre,

aunque mueras.


Que gritas libre,

que escribes libre,

que amas libre,

porque libre,

libre es ser poeta.


La poesía, para Paula D. Altozano es lo que capta un leve instante.

Un soplo


El cuervo revolotea

sobre patios y tejados

azules.


Su graznido


atraviesa el cristal de

la oficina,


lo siento

como un acorde

sobre mi piel.


Paula D. Altozano

(‘A orillas de París’)



Jose Javier Miñarro nos lo justifica claramente:

"...para todos nosotros debería ser un aniversario especial, el de recordar por qué escribimos poesía, por qué la queremos a ella y a todo lo que podemos decir con ella y lo que representa y, sobre todo, el de reivindicar que todos, de una forma u otra, amamos su belleza, aunque algunos no lo reconozcan.

21 de marzo


Ya está aquí el día

internacional de la poesía,

y yo me pregunto

si al final tanta algarabía

está justificada ante la indiferencia fría…


Y veo que hay cosas que solo llegan lejos en rima,

veo que la gente solo atiende un rato y luego olvida,

pero hay palabras que se clavan como la espina

en una conciencia que muda se recrimina

y al menos recuerda del poema aquella sacudida.


Veo que hay sentimientos que solo afloran ocultos

entre las aguas de ríos de letras profundos

y profusos, revueltos, auténticos y oscuros,

que nunca serían lo mismo si fueran los puntos

sobre las íes de alguien que dice ser maduro

y peca de ello cuando todos somos inseguros.


Veo que hay injusticias que solo gritan sin mordazas,

sobreentendidas en rabiosas quejas concentradas,

en el doble sentido de incendiarias proclamas

de poetas vilipendiados por quienes los castran

desde un poder incómodo cuando un alguien habla

solo con la emoción y fuerza de la palabra.


Veo que hay verdades que solo se pueden decir

de una forma tan enrevesada como parir

cada sensación con su razón de existir,

con la carga que haga reflexionar y revivir

la apatía hasta que tenga ganas de combatir

por todos juntos y uno mismo pudiendo fluir.


Veo que aunque algunos no lo admitan por las modas

gustan de la poesía en la música que adoran,

la que cantan y riman cuando el todo se inmola

en un solo arte que inflama el alma hasta la boca.


Veo que la poesía,

la personal o colectiva,

la comercial o la de unos pocos suicidas,

la que se atreve o la que espera aún escondida,

es más necesaria que nunca en estas esquinas…


Que el día de la poesía es siempre

y no termina.

Red Moon (Jose J.Miñarro)


Álvaro Muñoz nos entrega su homenaje particular; un poema sobre cómo escribir un poema (metapoema) para el día de la poesía.

"Ya no sé quién habla por mis dedos.

¿De dónde viene la tinta

que alimenta mi canción?"


METAPOEMA


Ya no sé quién habla por mis dedos.

¿De dónde viene la tinta

que alimenta mi canción?

Me siento títere en las manos de mí Aquello

que acecha en la profundidad de las sombras interiores.

Nazco y muero de mí mismo,

nazco y muero en un instante

y me disuelvo

me disuelvo

en la espuma violenta de mis olas inaudibles.


Ya no sé

qué cuerpo es el que danza.


Ya no sé

qué voz es la que habla.


Y me encanta.


Me encanta el dolor de mil gritos mudos

vibrando en el sendero de mi aorta.

La sangre submarina</