Trinchera Cultural- Trinchera Cultural
Descomponiéndose el reloj sobre mi mano. Débora Pol
Actualizado: jul 24
El tiempo se deshace entre mis manos como papel mojado. El tiempo es un fantasma que se arranca la piel delante de mis ojos. ¿Quién soy? ¿Donde quedará mi sombra cuando me haya fundido con el mar?
Muchas dudas, muchas respuestas. Y un latido en carne viva, es lo que vive y gime entre estos versos de Débora Pol.
Descomponiéndose el reloj sobre mi mano
Descomponiéndose el reloj
sobre mi mano.
Y las flores del ocaso
perdiendo sus pétalos dentro de mis venas.
La noche cortándose la piel
se desprende lentamente
sobre mis retinas.
Y la luna vomitando polillas de sangre
en mi garganta.
Cada instante borrándose frente a mis ojos.
Cada instante desangrándose
sobre mis parpados recién cortados.
Cada instante viviendo
entre notas musicales oscuras que me cortan la piel.
La vida es una flor que se corta las venas
sobre mi frente recién abierta.
Y sobre mi pecho herido por las polillas
de alas negras.
El tiempo clava sus manecillas
sobre la palma de mi mano.
Y las horas , convertidas en gotas de sangre
dibujan ruiseñores en mi muñeca.
Débora Pol.